jueves, 31 de diciembre de 2009

Ultimo día de otro año.
Me gusta el mundo que me tocó vivir.



Aunque debo confesar que también


por completo me aterra.

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Hoy, porque sí, por nada, se me hizo que era un buen momento para regresar.

Estoy de vuelta :)

lunes, 25 de mayo de 2009

Muerte térmica del Universo...

Un día, Dios creó al mundo. Luego, se fue a dormir, y todavía no despierta.

Cuando despierte, será el fin, porque lo que Él realmente quería hacer era inventar un nuevo pegamento para reparar las suelas de sus sandalias, y que fuera resistente al agua para poder brincar en los charcos sin que se le despegaran. Por eso, dejó su matraz calentándose y burbujeando toda la noche, y se fue a dormir. Allí fue donde surgió el mundo.
Pero, un día, Él despertará, irá al baño a orinar, y luego irá a ver qué pasó con su pegamento y dirá demonios, esta cosa no pega nada, y apagará el mechero, y dejará su matraz enfriándose sobre la mesa, mientras va a hablarle por teléfono a su novia o a sus amigos.
Entonces, el Universo se enfriará, se apagará, se quedará sin energía y se acabará.
Moriremos todos, y Él nunca sabrá ni siquiera que alguna vez existimos.

lunes, 16 de marzo de 2009

Toxicidad de la fe

Otra vez ella tirándole insecticida a las cucarachas. Ella es distinta de mí. Ella cree en lo que dicen las revistas y la televisión. Eso le da tranquilidad. Ella cree también en la tranquilidad. la tranquilidad es buena, dice.
Yo no soy así, y a veces me da por preguntarme si es más feliz que yo, pero no doy con la respuesta. De todos modos no tiene mucho caso preguntárselo, porque, aunque yo no quisiera, sus cucarachas siempre van a ser diferentes a las mías, y ella seguirá tirándoles insecticida y rezando, mientras yo la observo desde este lugar, adonde su fe todavía no ha llegado y sus gases tóxicos no se han dispersado a través de las fisuras de la puerta.

Razón de ser

Que todo tiene una razón de ser, dicen. Razón de ser. Sí, como si se necesitara una razón para ser. Las cosas son. Las personas son. Somos. Yo soy ¿soy? Soy. Existo. Si existo, soy ¿o se puede existir sin ser? No creo en Descartes. Existiría aunque no pensara. Razón de ser, como si no se pudiera ser sin razón, como si no fuéramos sin razón ahora y todo el tiempo ¿o es que hay una razón? porque tal vez me equivoque y tengan razón, en lo que dicen.

viernes, 27 de febrero de 2009

Costumbres raras 2

Por las noches, ponía un vaso de cristal azul con agua a un lado de su cama, en la mesita. Decía que era para que ahí se le ahogaran los malos pensamientos.

jueves, 26 de febrero de 2009

Duda existencial IV

Bueno, así, así expresado de cierta manera, es que no quiero que se me tache de finalista, o determinista, o de ser una persona religiosa ni creyente del destino, no se trata de todo tenga una finalidad ni de que todas las cosas pasen por algo, pero es que en la naturaleza a veces como que parece que así es, o sea es que vemos que el pico de los pájaros carpinteros parece estar diseñado especialmente para taladrar madera, que los gatos tienen uñas que les sirven al cazar, que hay bichos que se parecen a las hojas de las plantas donde viven, y así los depredadores no los ven y no se los comen y uno se pregunta porqué pasa esto y si uno cree en un dios creador que pensó en todo esto bueno pues ya la tiene respondida pero luego vinieron Russel Wallace y Charles Darwin diciendo que no que era la selección natural y que todo eso es evolución en fin lo que me estaba preguntando el otro día mientras iba en el camión es:

¿porqué las personas tenemos huellas digitales?

Costumbres raras 1

Todas las mañanas, después del cereal con leche y antes del cepillado dental, tomaba un ganchillo metálico de tejer, y se sacaba los puntos uno a uno. Había días en los que la carne había comenzado a unirse durante la noche, y separarla nuevamente dolía un poco. A veces sangraba.
Y se quedaba así, con la herida abierta al aire unos momentos. Cuidadosamente, comenzaba a meterle el dedo, primero con mesura y luego ya sin miramientos, hurgaba, hurgaba, sangraba, había que apretar los dientes. Luego, con la otra mano tomaba un limón agrio partido por la mitad y exprimía su jugo dentro de la herida, sin sacar de ella el dedo, pulsando sus haces neuronales provocándose mayor dolor. Así permanecía minuto y medio.
Luego tomaba sal y la esparcía sobre la herida. Con una aguja de canevá grande y un fino hilo quirúrgico, se la cosía de vuelta. Hasta mañana pensaba, y se iba a cepillarse los dientes.

domingo, 22 de febrero de 2009

Gerundio...

Amaneciendo entre sábanas, como casi siempre, no teniendo muchas ganas de nada en específico pero sí muchas ganas de algo en general. Levantándose después de mirar al reloj negro que late todas las noches al lado de la cabeza , y pensárselo mucho, mucho, teniendo ganas de pensárselo más y resistiéndose a ellas. Quizás hoy, diciendo quizás hoy y desechando rápidamente el enunciado con el miedo a terminarlo. Sintiéndose pesado, los párpados pesados, las piernas pesadas, los brazos pesados como muertos, angustiándose y consolándose ipso facto porque ya se ha abierto la ventana y olido la mañana que está todavía azul. No queriendo, poniéndose sentimental de nuevo como la noche anterior, ahora más claramente que antes descubriendo los vestigios de la noche anterior en la piel de la cara, en las venas de los ojos y dentro de las vías respiratorias, recordando, solublemente disolviendo lo que ya no se sabe cómo hacer para evitar en el enjague bucal frente al lavabo, frente a los miles, tal vez millones de posibilidades todas irrefutablemente decisivas en mayor o menor grado, que se arrastran en alguna dimensión desconocida del sistema y de las cuales percibiendo solamente una. Una. La de siempre. Y conformándose con eso y saliendo distraídamente olvidando el celular o la libreta o el llavero, con tal de alcanzar el camión que ya dobla la esquina.

jueves, 19 de febrero de 2009

Frío...

No me gusta el frío, me desagrada, podría decir que lo detesto. Me pone tan de malas que, si en una noche fría cometiera un crimen, verdad de dios que la culpa sería del frío y no mía.

Homenaje a Max Aub

Era domingo por la tarde, y el ensayo era para el lunes a primera hora. Se lo dije una vez, pero no le importó. Ya sabía que yo necesitaba concentrarme para escribir mi ensayo. Pero seguía haciendo ruido con ese estúpido violín. Sus notas pésimamente tocadas me rechinaban dentro de la cabeza, y no me dejaban oír mis propios pensamientos.
Arranqué las cuerdas y ahorqué con ellas al maldito hasta dejarlo morado. Entonces pude sentarme a terminar mi ensayo.
Lamento lo del violín, era de buena marca.

viernes, 6 de febrero de 2009

Carne

Córtame por trozos
y véndeme por kilo
como haces con los perros de la calle.

También yo quiero que la gente me mastique y me digiera.

lunes, 26 de enero de 2009

Cucarachas muertas

Domingo por la mañana. Y ni tan temprano.



Ya son las diez con un minuto, según dice el radio. Me doy cuenta de que hay muchas cucarachas muertas por toda la casa. Hay una aquí, cerca de mí, patas arriba. Tal vez fue una ilusión óptica -acabo de levantarme, no he despertado todavía-, pero me pareció ver que ha movido una antena. Puede ser. Casi siempre agonizan durante mucho tiempo ¿qué pensarán las cucarachas mientras se están muriendo?

lunes, 19 de enero de 2009

Poema # b

Qué pasos tan cortos

allá algo amarillo

qué lejos

qué largo

qué botellas vacías

en el Sol

miércoles, 14 de enero de 2009

Negrofilia...

Cada persona tiene sus manías. Como esta fijación mía de querer escribir siempre en pluma negra.
No sé, pero tengo la impresión -irracional, si se quiere- de que uno no escribe las mismas cosas con pluma azul o roja o de colores, que con la negra. No se puede.

No tiene sentido.

O sí

Quién sabe.

jueves, 8 de enero de 2009

Tío Celestino

Sobre eso, de porqué Juan Rulfo no publicó nada más que Pedro Páramo y El llano en llamas, leí por ahí que, en una entrevista, cuando le preguntaron que porqué había dejado de publicar, él dijo que porque se le había muerto su tío Celestino, que era el que le contaba las historias.