Cucarachas muertas

Domingo por la mañana. Y ni tan temprano.



Ya son las diez con un minuto, según dice el radio. Me doy cuenta de que hay muchas cucarachas muertas por toda la casa. Hay una aquí, cerca de mí, patas arriba. Tal vez fue una ilusión óptica -acabo de levantarme, no he despertado todavía-, pero me pareció ver que ha movido una antena. Puede ser. Casi siempre agonizan durante mucho tiempo ¿qué pensarán las cucarachas mientras se están muriendo?

Poema # b

Qué pasos tan cortos

allá algo amarillo

qué lejos

qué largo

qué botellas vacías

en el Sol

Negrofilia...

Cada persona tiene sus manías. Como esta fijación mía de querer escribir siempre en pluma negra.
No sé, pero tengo la impresión -irracional, si se quiere- de que uno no escribe las mismas cosas con pluma azul o roja o de colores, que con la negra. No se puede.

No tiene sentido.

O sí

Quién sabe.

Tío Celestino

Sobre eso, de porqué Juan Rulfo no publicó nada más que Pedro Páramo y El llano en llamas, leí por ahí que, en una entrevista, cuando le preguntaron que porqué había dejado de publicar, él dijo que porque se le había muerto su tío Celestino, que era el que le contaba las historias.