tag:blogger.com,1999:blog-71879568671913180492024-03-05T07:22:40.031-08:00Gato verdeazulVida, desvaríos y alucinaciones de una mente sombría y raraDianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.comBlogger93125tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-8132822099031982182011-05-17T16:27:00.000-07:002011-05-17T16:35:33.457-07:00Existiré por siempre...<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES-MX</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> 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Tanto, que creo que no voy a poder soportarla y me voy a morir. Pero nunca me muero.<span style="mso-spacerun:yes;"> </span>Ciertos días me pregunto en serio si será cierto que me voy a morir algún día. A veces pienso que no. Todo el mundo, todo lo que el mundo puede ser para mí, sólo puede existir en tanto yo estoy aquí presente. Por lo tanto, no hay más mundo que el mío. No hay más tiempo que yo.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;"><span style="line-height:115%;Arial","sans-serif"font-size:100%;" >Lo cual significa que existiré por siempre.</span><span style="line-height: 115%;font-size:100%;" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;font-family:arial;"><span style="line-height:115%;Arial","sans-serif"; mso-fareast-mso-fareast-theme-font:minor-latin;mso-ansi-language: ES-MX;mso-fareast-language:EN-US;mso-bidi-language:AR-SAfont-size:85%;" ><span style="font-size:100%;">De pronto la palabra siempre me suena atemorizantemente breve.</span> </span></p><div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-68380463545932598122011-04-11T13:12:00.000-07:002011-04-11T13:46:11.248-07:00Sueños de la razón...<div align="left"></div><br /><div align="left">De qué me sirve. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Matar durante el día. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Si los monstruos que descuartizo con los ojos abiertos siempre vuelven a aparecer, vivos, en mis sueños.</div><div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-82183767341803560092011-03-22T14:25:00.000-07:002011-03-22T14:32:51.552-07:00Ahora...Ahora, ahora ya se fue, pero estaba hace un momento. Me ha pasado en total unas tres veces, la última con mayor intensidad. Una lucidez extraña. De pronto entiendo. De pronto sé qué hacer. De pronto soy alguien diferente. Y me río como loca, ahora, ahora que perdí esa certidumbre momentánea. Esta normalidad de animal primitivo no me tranquiliza, no me alcanza.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-43034307642148341882010-01-08T15:53:00.000-08:002010-01-08T16:00:24.884-08:00Libertad de hormiga...¿Cómo levantarse del hormiguero? ¿Cómo salir del círculo, de este círculo humano? Si no se puede ni mover un pie sin sentir el estúpido grillete que la historia representa, la personal y la colectiva, sin ser el efecto de una causa siempre.<br /><br />Sin saber que aquello que odio y hasta lo que intento despreciar probablemente (no, seguro) determinará mis actos posteriores ¿Dónde está mi libre albedrío, mi manzana?<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-22558482109472800292010-01-05T17:49:00.000-08:002010-01-05T17:57:26.069-08:00Hoy en la mañanaYa es otro día, pero ayer no se ha acabado. Parece que fuera demasiado temprano pero es tarde para mí. En la austeridad del pensamiento matutino, empiezo a perdonarme, como me lo prometí esta madrugada mientras miraba al techo. No sé si está surtiendo efecto.<br /><br />No sé cuál es el efecto que debe surtir.<br /><br />La cabeza me la desgrané como a una granada. No hay dolor. No mucho. No tanto como esperé. O acaso es más y se oculta bajo el argumento del escepticismo constante. Pero la verdad es que se cuela un poco a través de las intermitencias que tuvo la desconfianza. Esa maldita ¿ qué clase de escudo, qué tipo de espina inútil eres?<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-18336659379267884002009-12-31T13:32:00.000-08:002009-12-31T13:36:07.589-08:00Ultimo día de otro año.<br /> Me gusta el mundo que me tocó vivir.<br /><br /><br /><br /> Aunque debo confesar que también<br /> <br /><br /> por completo me aterra.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-75790792216485921542009-12-30T21:39:00.000-08:002009-12-30T21:41:19.852-08:00Hoy, porque sí, por nada, se me hizo que era un buen momento para regresar.<br /><br />Estoy de vuelta :)<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-51259451842320557012009-05-25T15:08:00.000-07:002009-05-25T15:25:53.062-07:00Muerte térmica del Universo...Un día, Dios creó al mundo. Luego, se fue a dormir, y todavía no despierta.<br /><br />Cuando despierte, será el fin, porque lo que Él realmente quería hacer era inventar un nuevo pegamento para reparar las suelas de sus sandalias, y que fuera resistente al agua para poder brincar en los charcos sin que se le despegaran. Por eso, dejó su matraz calentándose y burbujeando toda la noche, y se fue a dormir. Allí fue donde surgió el mundo.<br />Pero, un día, Él despertará, irá al baño a orinar, y luego irá a ver qué pasó con su pegamento y dirá demonios, esta cosa no pega nada, y apagará el mechero, y dejará su matraz enfriándose sobre la mesa, mientras va a hablarle por teléfono a su novia o a sus amigos.<br />Entonces, el Universo se enfriará, se apagará, se quedará sin energía y se acabará.<br />Moriremos todos, y Él nunca sabrá ni siquiera que alguna vez existimos.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-30858727153221376852009-03-16T15:51:00.000-07:002009-03-16T15:58:12.311-07:00Toxicidad de la feOtra vez ella tirándole insecticida a las cucarachas. Ella es distinta de mí. Ella cree en lo que dicen las revistas y la televisión. Eso le da tranquilidad. Ella cree también en la tranquilidad. la tranquilidad es buena, dice.<br />Yo no soy así, y a veces me da por preguntarme si es más feliz que yo, pero no doy con la respuesta. De todos modos no tiene mucho caso preguntárselo, porque, aunque yo no quisiera, sus cucarachas siempre van a ser diferentes a las mías, y ella seguirá tirándoles insecticida y rezando, mientras yo la observo desde este lugar, adonde su fe todavía no ha llegado y sus gases tóxicos no se han dispersado a través de las fisuras de la puerta.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-80112601872152601712009-03-16T15:40:00.000-07:002009-03-16T15:47:24.351-07:00Razón de serQue todo tiene una razón de ser, dicen. Razón de ser. Sí, como si se necesitara una razón para ser. Las cosas son. Las personas son. Somos. Yo soy ¿soy? Soy. Existo. Si existo, soy ¿o se puede existir sin ser? No creo en Descartes. Existiría aunque no pensara. Razón de ser, como si no se pudiera ser sin razón, como si no fuéramos sin razón ahora y todo el tiempo ¿o es que hay una razón? porque tal vez me equivoque y tengan razón, en lo que dicen.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-4871359445841073792009-02-27T13:16:00.000-08:002009-02-27T13:19:05.300-08:00Costumbres raras 2Por las noches, ponía un vaso de cristal azul con agua a un lado de su cama, en la mesita. Decía que era para que ahí se le ahogaran los malos pensamientos.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-13241742512950434492009-02-26T19:40:00.000-08:002009-02-26T19:52:24.102-08:00Duda existencial IVBueno, así, así expresado de cierta manera, es que no quiero que se me tache de finalista, o determinista, o de ser una persona religiosa ni creyente del destino, no se trata de todo tenga una finalidad ni de que todas las cosas pasen por algo, pero es que en la naturaleza a veces como que parece que así es, o sea es que vemos que el pico de los pájaros carpinteros parece estar diseñado especialmente para taladrar madera, que los gatos tienen uñas que les sirven al cazar, que hay bichos que se parecen a las hojas de las plantas donde viven, y así los depredadores no los ven y no se los comen y uno se pregunta porqué pasa esto y si uno cree en un dios creador que pensó en todo esto bueno pues ya la tiene respondida pero luego vinieron Russel Wallace y Charles Darwin diciendo que no que era la selección natural y que todo eso es evolución en fin lo que me estaba preguntando el otro día mientras iba en el camión es:<br /><br />¿porqué las personas tenemos huellas digitales?<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-37146774078954969852009-02-26T17:40:00.000-08:002009-02-26T17:53:33.881-08:00Costumbres raras 1Todas las mañanas, después del cereal con leche y antes del cepillado dental, tomaba un ganchillo metálico de tejer, y se sacaba los puntos uno a uno. Había días en los que la carne había comenzado a unirse durante la noche, y separarla nuevamente dolía un poco. A veces sangraba.<br />Y se quedaba así, con la herida abierta al aire unos momentos. Cuidadosamente, comenzaba a meterle el dedo, primero con mesura y luego ya sin miramientos, hurgaba, hurgaba, sangraba, había que apretar los dientes. Luego, con la otra mano tomaba un limón agrio partido por la mitad y exprimía su jugo dentro de la herida, sin sacar de ella el dedo, pulsando sus haces neuronales provocándose mayor dolor. Así permanecía minuto y medio.<br />Luego tomaba sal y la esparcía sobre la herida. Con una aguja de canevá grande y un fino hilo quirúrgico, se la cosía de vuelta. Hasta mañana pensaba, y se iba a cepillarse los dientes.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-82820269974356077122009-02-22T17:03:00.000-08:002009-02-22T18:02:35.856-08:00Gerundio...Amaneciendo entre sábanas, como casi siempre, no teniendo muchas ganas de nada en específico pero sí muchas ganas de algo en general. Levantándose después de mirar al reloj negro que late todas las noches al lado de la cabeza , y pensárselo mucho, mucho, teniendo ganas de pensárselo más y resistiéndose a ellas. Quizás hoy, diciendo quizás hoy y desechando rápidamente el enunciado con el miedo a terminarlo. Sintiéndose pesado, los párpados pesados, las piernas pesadas, los brazos pesados como muertos, angustiándose y consolándose <em>ipso facto</em> porque ya se ha abierto la ventana y olido la mañana que está todavía azul. No queriendo, poniéndose sentimental de nuevo como la noche anterior, ahora más claramente que antes descubriendo los vestigios de la noche anterior en la piel de la cara, en las venas de los ojos y dentro de las vías respiratorias, recordando, solublemente disolviendo lo que ya no se sabe cómo hacer para evitar en el enjague bucal frente al lavabo, frente a los miles, tal vez millones de posibilidades todas irrefutablemente decisivas en mayor o menor grado, que se arrastran en alguna dimensión desconocida del sistema y de las cuales percibiendo solamente una. Una. La de siempre. Y conformándose con eso y saliendo distraídamente olvidando el celular o la libreta o el llavero, con tal de alcanzar el camión que ya dobla la esquina.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-70866355633652767052009-02-19T17:38:00.000-08:002009-02-19T17:40:50.838-08:00Frío...No me gusta el frío, me desagrada, podría decir que lo detesto. Me pone tan de malas que, si en una noche fría cometiera un crimen, verdad de dios que la culpa sería del frío y no mía.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-31842513327253170142009-02-19T16:56:00.000-08:002009-02-19T17:11:44.660-08:00Homenaje a Max AubEra domingo por la tarde, y el ensayo era para el lunes a primera hora. Se lo dije una vez, pero no le importó. Ya sabía que yo necesitaba concentrarme para escribir mi ensayo. Pero seguía haciendo ruido con ese estúpido violín. Sus notas pésimamente tocadas me rechinaban dentro de la cabeza, y no me dejaban oír mis propios pensamientos.<br />Arranqué las cuerdas y ahorqué con ellas al maldito hasta dejarlo morado. Entonces pude sentarme a terminar mi ensayo.<br />Lamento lo del violín, era de buena marca.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-17164563624656681982009-02-06T14:33:00.000-08:002009-02-06T14:36:27.242-08:00CarneCórtame por trozos<br />y véndeme por kilo<br />como haces con los perros de la calle.<br /><br />También yo quiero que la gente me mastique y me digiera.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-71657439448651402892009-01-26T14:12:00.000-08:002009-01-27T14:52:19.757-08:00Cucarachas muertasDomingo por la mañana. Y ni tan temprano.<br /><br /><br /><br />Ya son las diez con un minuto, según dice el radio. Me doy cuenta de que hay muchas cucarachas muertas por toda la casa. Hay una aquí, cerca de mí, patas arriba. Tal vez fue una ilusión óptica -acabo de levantarme, no he despertado todavía-, pero me pareció ver que ha movido una antena. Puede ser. Casi siempre agonizan durante mucho tiempo ¿qué pensarán las cucarachas mientras se están muriendo?<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-29112741300801864672009-01-19T15:11:00.000-08:002009-01-19T15:20:35.585-08:00Poema # bQué pasos tan cortos<br /><br />allá algo amarillo<br /><br />qué lejos<br /><br />qué largo<br /><br />qué botellas vacías<br /><br />en el Sol<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-67882926461090823602009-01-14T17:53:00.000-08:002009-01-14T17:57:27.281-08:00Negrofilia...Cada persona tiene sus manías. Como esta fijación mía de querer escribir siempre en pluma negra.<br />No sé, pero tengo la impresión -irracional, si se quiere- de que uno no escribe las mismas cosas con pluma azul o roja o de colores, que con la negra. No se puede.<br /><br />No tiene sentido.<br /><br />O sí<br /><br />Quién sabe.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-88411321277507756722009-01-08T18:53:00.000-08:002009-01-08T18:58:20.504-08:00Tío CelestinoSobre eso, de porqué Juan Rulfo no publicó nada más que Pedro Páramo y El llano en llamas, leí por ahí que, en una entrevista, cuando le preguntaron que porqué había dejado de publicar, él dijo que porque se le había muerto su tío Celestino, que era el que le contaba las historias.<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-37156873406563654502008-11-21T17:29:00.000-08:002008-11-21T17:50:18.935-08:00Juan Rulfo...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrJUc88afQcr2x-OmvlVMQy3i5n6CGhddK9n1lMwsnHOrxdhkJSBCHlVLGNVzZZvC0zxZZeXPaSfXaZujJd32tCfHe4hHEaOI06xAd79tNjg49rjlVu0MCKaBcSSJiLN-X4BRXCs3mm0Q/s1600-h/Guadalajara+024.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271288155808512578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 331px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrJUc88afQcr2x-OmvlVMQy3i5n6CGhddK9n1lMwsnHOrxdhkJSBCHlVLGNVzZZvC0zxZZeXPaSfXaZujJd32tCfHe4hHEaOI06xAd79tNjg49rjlVu0MCKaBcSSJiLN-X4BRXCs3mm0Q/s320/Guadalajara+024.JPG" border="0" /></a><br /><div>No se conoce de verdad la literatura mexicana si no se ha leído a Juan Rulfo.</div><div> </div><div>Y no se comprende de verdad a Juan Rulfo hasta que no se conoce Jalisco.</div><div> </div><div><em>"San Gabriel sale de la niebla húmedo de rocío. </em><em>Las nubes de la noche durmieron sobre el pueblo buscando el calor de la gente. </em><em>Ahora está por salir el sol y la niebla se levanta despacio, enrollando su sábana, dejando hebras blancas encima de los tejados. Un vapor gris, apenas visible, sube de los árboles y de la tierra mojada atraído por las nubes; pero se desvanece en seguida. Y detrás de él aparece el humo negro de las cocinas, oloroso a encino quemado, cubriendo el cielo de cenizas. </em></div><div><em></em> </div><div><em>Allá lejos los cerros están todavía en sombras."</em></div><div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-69069018062298210362008-11-12T14:03:00.000-08:002008-11-12T14:06:08.064-08:00No lo intenten en sus casas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSAS0wfv0OLSvftDLEd8LxJN9MoYQy0I4mZsnESaSG6fb_ct2gZifJM7CDRBm7h4iZB5aHDx8VD243Mkk6UzBAHGjjYdPCa5ZguFP8bCUC5tFqjMs-Ys3rCbpyfoKn6UxMoUFi_jRl5fyJ/s1600-h/GetAttachment2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267895329558648850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSAS0wfv0OLSvftDLEd8LxJN9MoYQy0I4mZsnESaSG6fb_ct2gZifJM7CDRBm7h4iZB5aHDx8VD243Mkk6UzBAHGjjYdPCa5ZguFP8bCUC5tFqjMs-Ys3rCbpyfoKn6UxMoUFi_jRl5fyJ/s320/GetAttachment2.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-77808783991186840752008-11-12T13:44:00.000-08:002008-11-12T14:02:09.311-08:00Primer premio al concurso de fotografía "¡¿Cómo diantres...?!" 2008<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUA46TEkx_htl5FF-bTBqPQ1YcZnA6XPZcfKQaMvcJjeYHxd_fU0-MyDyOneQjTyNt8JlQz8PsZNCZ1yNg9Gh49tGJv4QAviTJM2dHsWAG9Qck0rYl7qyHegQB_WBb83Nl4yXD5IOq6-Km/s1600-h/GetAttachment.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267890734206345746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 357px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUA46TEkx_htl5FF-bTBqPQ1YcZnA6XPZcfKQaMvcJjeYHxd_fU0-MyDyOneQjTyNt8JlQz8PsZNCZ1yNg9Gh49tGJv4QAviTJM2dHsWAG9Qck0rYl7qyHegQB_WBb83Nl4yXD5IOq6-Km/s320/GetAttachment.jpg" border="0" /></a><br /><br />¡¿Cómo diantres llegaron esos calzoncillos rojos a lo alto de un letrero de cruce de calles?!<br /><br />Sin duda el genio del arte conceptual responsable de esto no tiene idea de lo grandioso de su talento. ¡Olviden el <a href="http://gatoverdeazul.blogspot.com/2008/11/acertijo.html">acertijo del pingüino</a>! La historia oculta detrás de esto es un enigma de verdad. No puedo dormir pensando en cuál será la posible causa por la que alguien llenaría sus calzoncillos con periódico y los colgaría en un letrero de cruce de calles. ¡¡¡¡Exijo una explicación!!!!<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7187956867191318049.post-32887057306065147762008-11-10T13:39:00.000-08:002008-11-10T13:42:43.993-08:00En este blog sólo se escriben cosas serias...Jajajjajaja. Es broma!<div class="blogger-post-footer">Fue un maullido desesperado de:</div>Dianahttp://www.blogger.com/profile/17838500131595094674noreply@blogger.com0