Frío...

No me gusta el frío, me desagrada, podría decir que lo detesto. Me pone tan de malas que, si en una noche fría cometiera un crimen, verdad de dios que la culpa sería del frío y no mía.

No sé qué...

No sé qué tiene la noche. Sólo sé que hago un esfuerzo por no caer dentro de ella, cuando el frío del metal sobre mi ombligo me dice que ya estoy adentro. Inexplicable, pero esta vez no me ha costado pasar del estado consciente a esta especie de sopor extraño que es la vida verdadera... o al menos la que es llamada verdadera por convencionalismo, para distinguirla de las otras vidas... que también existen...